Voyeuse

(pulsion en cours d'enzyme, exercice de style etc...pour moi c'est un texte décalé dans son ton...bref)

En réalité, le spectacle est plutôt joli…
Tours à tours, cela ressemble à un serpent exotique…puis à une décoration de noël scintillante. En tout cas, l’artiste y met presque autant de cœur que j’y mets involontairement mes tripes. Cela dit, voir quelqu’un essayer de suspendre mon propre intestin est un spectacle assez fascinant.

L’avantage d’être morte, c’est que l’on éprouve un certains détachement vis-à-vis de choses aussi futiles que, bof, son propre corps ? Je ne ressens absolument aucun dégoût à me voir me faire éviscérer. Pour être honnête, je ne ressens plus grand-chose du tout.
Remarquez, dans ce cas précis on peut désormais parler de fontaine fantaisie. Ce qui m’intrigue en dehors de l’avenir proche de mes organes internes, c’est visiblement le plaisir certains qu’éprouve cet homme à lacérer mon ancienne enveloppe…On dirait un gamin en train de démanteler la poupée de sa petite sœur.
Et moi, je regarde. Je m’observe du haut d’un toit de ce cliché de ruelle sombre. Après tout ce n’est pas comme si j’étais dans l’urgence. Et puis, étrangement, je ne lui en veux pas du tout, à cet artiste qui s’évertue en bas à achever sa nature morte. Je suis juste animée d’une curiosité…morbide. Après tout, pourquoi moi ? Suis-je une cible au hasard ? Une impulsion soudaine ? Tout simplement son « type de femme » ? Ou alors, m’a-t-il suivit pendant des jours ? M’a-t-il espionné pour savoir qui j’étais sans que je le sache ? Etais-je la première ? Si non, les as t’il tuée de la même façon ? Avec le même plaisir ? Avec la fortune que j’ai dépensée pour ressembler aux caricatures de féminité qui envahissent la publicité, ça serait malheureux de n’être qu’une victime parmi d’autre ! J’ai curieusement envie d’être quelqu’un de spécial pour cet homme, de ne pas être similaire à ses yeux à une de ces pêtasses sans cervelles qui plaisent tant aux hommes…Qui ou que suis-je pour lui ? Est-ce que je sors du lot ?
Toutes ces questions sans réponses, il ne les entend pas. Je suis morte, ma voix ne l’atteint plus, un sentiment de frustration monte de plus en plus en moi, je suis curieuse de cet homme, je veux tout savoir ! Un bruit sourd…Il s’effondre le crâne défoncé par une tuile. Il est mort lui aussi. Pour ma défense « oups, j’ai glissée… »
Il lève désormais un regard rendu blasé par sa mort, comme si tout cela ne le concernait plus :
« C’est vous qui m’avez tué ?
_ Nous sommes quittes maintenant. »
Maintenant, on va enfin pouvoir discuter…en prenant tout notre temps.